despeinada por el viento
entre cerveza y tequila.
No paré de contar historias
algunas ficticias, de cuento de hadas.
Pero esas no me gustan.
Lo mío son los asesinatos,
los gritos a quemarropa,
dientes desgarrando piel,
bocas quemando ojos.
Mientras, que corra la sangre
acumulándose en una pequeña grieta.
De vez en cuando la observo,
controlando cantidades.
A
+
B
-
0
Ven conmigo al aquelarre.
Esta noche sólo hay miedo.
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